Судьба не типография моя
А свет за утром следом золотой,
В котором я теряю не тая
Любимый и гнусавый голос твой.
Пчелиные, цветастые холмы
За юностью погнавшиеся в ряд
Не видят, где проходим сердцем мы,
А чувствуют лишь сами, где стоят.
В туманной дымке тонет чей-то клад.
У каждого для жизни сей клад свой.
Бывает, дуб могучий только рад
И грач, всё провожающий домой...
Судьба — не типография моя,
Не для монет я солнцу вновь пишу,
А чтобы знали небо и земля,
Чем я счастливая с рождения дышу.
Свидетельство о публикации №121080207077