Мне дом приснился. Был он из фольги.
В нем стрекоза порхала лунной люстрой,
И вязли в воздухе разреженном шаги.
Больничной болью пахло. Скучно. Пусто.
Был стол из мрамора, и остротой углов
Срезал всю зыбкость мыслимых овалов.
И десять чёрных негритят - котов
Всё лезли, лезли мне под одеяло.
Печально ангел головой качал:
"Да ты больна. Ты вся - открытой раной..."
И этот странный, нудный сон венчал
Какой-то звук назойливый и рваный.
Проснуться бы! Да сил проснуться нет, -
Я в той фольге, как будто в саркофаге.
Вдруг тень нависла, а в руках ланцет:
От жизни смерть всего в коротком шаге.
Всему виною духота, да зной,
Да нескончаемость безумной ночи.
У ангела нет крыльев за спиной,
И рожки лезут... Злобно как хохочет!
И вдруг светлеет в небе бирюза, -
Бог день зажег спасительной лампадой.
На подоконнике мерцает стрекоза,
Обласканная утренней прохладной.
Несусветица
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2021
Свидетельство о публикации №121080201681
Свидетельство о публикации №121080201681
Рецензии