Дом

Дверь. За ней чей-то дом,
Чье-то тепло и свет,
Запах кофе с корицей в нём,
Шелест вчерашних газет...
В нем разговоры о том, о сём,
Больше по пустякам,
Каждый в себе и о своём,
Спрятавшись по углам...
Дверь. За ней чьи то глаза,
Смотрят в оконную даль,
Вот по щеке покатилась слеза,
Тает свечёй печаль...
Боль. За ней чьи-то слова,
Круговорот обид,
Сызнова начатая глава,
Снова бьётся о быт...
Рвётся по швам, по изгибам трещит,
Точно лёд на реке,
Жизнь. Которой  по горло сыт,
В этой одной строке...
Страх. За ним следует яд,
Горечь полынь-травы,
Вдребезги взгляд разбивался о взгляд
И разрывались швы...
Вспышка, как молотом по стеклу,
Пульс барабанит в висках,
Прямо по центру в сердце иглу,
Разум зажат в тисках...
Тьма. За ней следует свет,
Выход не сразу найдёшь,
Часто причиной всех наших бед,
Становится чья-то ложь...
Чья-то забывчивость, черствость, вина,
Чей-то холодный расчёт.
Стоп. В стену бокал вина,
Пусть по обоям течёт...
Вроде бы все, что нужно есть,
Чем ещё дорожить?
Любовь порой гнется как жесть,
Когда ты устал любить...
Дверь. За ней чей-то дом,
Чьё-то тепло и свет,
Запах кофе с корицей в нём,
Шелест вчерашних газет...