В плавильне горестных ночей,
В порыве чувственной тоски,
Одно другого веселей
Я вновь пишу тебе стихи.
И так ведь странно понимать,
Что я теперь почти поэт.
Как мало это может дать
В мои смешные двадцать лет.
Я здесь не к месту, не к столу,
Пишу не так, как пишут "мэтры".
Всё потому, что не могу
Не множить боль на сантиметры.
Дорога каждому своя:
Кому тропа, кому-то трасса.
А жизнь проходит сквозь меня,
Лишь ускоряясь с каждым часом.
Но мне не жаль ушедших дней,
Не жаль расстраченные силы.
Так стало сердцу лишь милей
Всё то, что раньше было милым.
Но всё же, всё же ты не трожь
Те шрамы, что мне шепчут болью.
Всю правду знает только дождь
И серп луны над мокрым полем.
В плавильне горестных ночей
© Copyright: Игорь Батышев, 2021
Свидетельство о публикации №121080104767
Свидетельство о публикации №121080104767
Рецензии