Плоды 21...

По-разному все мы затянуты в ритм
Несущихся дней двадцать первого века.
Кто старше в квартирах, как мыши, сидим,
От вируса прячась в пределах отсека.

Иной бесшабашно торопится жить
Рукою махнув: мол, на все Божья воля!
Все штаммы ковида стремясь упредить
Бальзамом из разных сортов алкоголя.

А третьи – прагматики - верят в звезду
Последних научных вершин медицины.
Надеются, что от заразы спасут
Волшебные силы бесплатной вакцины.

Наука – как змий о семи головах,
Одними плодит тайно жуткие вещи,
Другими кричит, спохватясь: «Ох и Ах!»
И ищет спасенье от смерти зловещей.

Но шутки закончены, нет перспектив,
Что все рассосется само, мол, собою.
Всё той же науки, прогноз изучив,
Понятно: нас враг не оставит в покое.

А вирус различные штаммы творит,
Врачам от больных не дает отдышаться.
Планете угрозу другую сулит,
В ней множество сгинет без всякого шанса.

Осталось лишь верить, что нам повезет,
Унынью и страху сдаваться не стоит,
И с помощью Божьей наука найдет
От страшной болезни лекарство простое.