Tumblr

   Глупо, конечно, было надеяться прочитать Симеона Афонского в один вечер. Что мне свойственно. Кажется, р-раз - и всё готово. А потом месяц с ненавистью просто смотришь на это дело. Чтоб потом за два дня сделать. Наверное, немногого и стоит такая - скорочитаемая - литература. Вспоминаются откровения одного драматурга (Билл Мюррей) в "Тутси": - "Я не очень люблю пьесы, где в конце я в восхищении от задумки автора, смысла. Наоборот. Мне нравится думать над ней весь вечер, и после, через неделю, схватить автора за грудки и завопить: Старик, о чём твоя пьеса?! Я ни хрена в ней не понял!" Тут, конечно, понимаешь, но не быстро. "Встаёшь". Осмысливаешь, сравниваешь, вспоминаешь, блин. "Да, действительно, и у меня как-то было"... "Бойцы вспоминают минувшие дни, и битвы, где вместе рубились они". Читая Тамблер, сочувствуешь молодым авторам блогов, - и видишь "зелёного" себя - душа рвётся что-то рассказать, написать что-нибудь этакое... а не знаешь, чего. Сейчас-то наоборот. Знаешь, что  - не знаешь, зачем. Вот и видишь словно скопированные друг у друга тёрки с родителями, осточертевшую школу, любовь, любовь... Надежды, подбадривания, планы... Тоску... Я недавно раскопал в архивах свои выкрики на полях - в стиле Розанова, естественно, которого искал по всем магазинам. И - как говорится - "волосы зашевелились на головах протрезвевших гуляк". Мало того, что это один в один депрессуха Тамблера. Так ещё всё, что я там написал - сбылось. Словно я писал свою судьбу. И постоянно - "Я устал, устал..."
   Подумав немного, я решил, что неправ. Что малоопытность, и отсюда понятная лаконичность постов юных отроков и дивчин - это не совсем правда. Недавно в "Большой опере" попеняли молодой певице, что она спела арию какой-то всё повидавшей, горюющей героини. "Вы ж молодая, что Вы можете знать-то в Ваши годы?" И сидят, ржут. У бедной аж слёзки. И, поди, мат на языке. "Ну, коонеешно. Мы университетов не кончаали". В багаже-то уже много чего. Наверное, останавливает просто неуверенность в оценках, робость перед миром взрослых, таких многомудрых. Нет у них никакой мудрости. Такая же вечная растерянность. Ну а спеси хоть отбавляй - так по штату положено. Наоборот, молодость проницательней, мудрее. Конечно, острее и ближе принимает всё к сердцу. Резка, холодна. Юношеский максимализм - всегда со мной. Меня тошнит от этих понимающих, тёплых, "всепрощающих" глаз. Я утрирую, конечно, - не такая уж сволочь. Просто - можно прощать других, понимать, в какой-то степени. А вот себе надо почаще давать в морду. Когда друг ставит на место - обцеловать его готов. Как Брежнев - по-дружески. Друг плохого не посоветует. Я вот, помню, ох.ев совсем, издевался как-то над бывшим приятелем, а он улыбался и говорил другим - "Ну и что. Зато правда. Без лести, но и без лицемерия". Хороший человек. Мне даже стыдно стало. И также, думая над одним постом - о фильмах, об эффекте "перевоплощения" после них, скажем так, - на память пришёл примерчик, когда  я, ещё в школе, посмотрел - штришок времени - "Новые приключения неуловимых". Про юных героев Гражданской, творящих отчаянные, залихватские подвиги. И, глядя на сонный пустырь возле школы, такая горькая тоска меня взяла, что хотелось схватить этот мёртвый, довольный, сытый пейзаж рукой и сорвать к чёртовой матери, сдиреть, разорвать, порубить шашкой. Что ЭТО - НЕ ЖИЗНЬ, это какая-то злая, неправильная паутина, онемение, скука. У Блока есть длинное стихотворение про то, как сидят в замшелых чертогах люди, короли, в вековой дрёме, встать не могут. Я пришёл домой и накатал пылающее эссе не четыре страницы. Впервые. Искал недавно - опять не нашёл. А жаль.
   И, поскольку, этот текст достаточно не заумен, расскажу - вот происходят забавные вещи. Сижу вчера, читаю. Погружён в мысли соответствующие. Душа как-будто парит где-то не здесь... И - приходит замерщик новой железной двери. (Которую вот щас жду). Уходит он, а я думаю - какому дьяволу душу продать, чтоб о деньгах - никогда - не думать...