Жара отступает -
холод берет права,
и кажется время
готово уйти
с молотка.
Под звуки марша,
слепо идя вперед,
слово и дело
сливались
в огульный треп.
В какофонии звуков
скрипит
половица. И
ветер притих.
Мутно жгут фонари
перекрестки дорог
и погосты поденок.
На них
даже больно взглянуть.
Частота угасания
кажется
глупой игрой.
Я бегу от себя,
от судьбы,
по привычке,
домой.
В свою степь,
в свою глушь,
в свой дворец
из песка и воды,
где надуманность,
свесясь с погрешности,
рушит мечты.
Бьет по крышам
дождем
проливным
и находит
в колодце свое
отражение.
Битое солнце
полощет лучами
белье.
На худой на конец
может встретишь
родные глаза,
что на каждое
"нет"
близоруко
ответствуют "за",
бьют вопросом вопрос,
водят вилами
не по стеклу,
адресуя свой взгляд
в пустоту
неизвестно кому.
Вода и песок
© Copyright: Илья Подполов, 2021
Свидетельство о публикации №121073002889
Свидетельство о публикации №121073002889
Рецензии