Поэт, перешедший на прозу...

*   *   *

Поэт, перешедший на прозу,
От долгих усилий устав,
Казался себе паровозом,
Что тянет тяжёлый состав.

Когда-то, не зная предела,
Порхали душа и рука,
Но горестно вдруг оскудела
Былых вдохновений река.

Струна ли какая порвалась?
Иссяк ли звенящий металл?
На свете ли рифм не осталось? –
Стихи он писать перестал.

И стало страшнее напасти,
Мучительней адских котлов
Бессилие складывать страсти
В прекрасную музыку слов...

Но как бы гортань ни болела,
Не может молчать соловей!
В итоге явилась новелла.
Другая, и третья за ней...

Подружка, читая, рыдала.
Друзья целовали взасос.
Суровый редактор журнала
Покашляв, – Беру! – произнёс.

Успех, увенчавший работу,
Раздвинул судьбы окоём.
Да, это был брак по расчёту,
Но дети рождались и в нём.

И всё же, как в сердце заноза,
Мучительный длится сюжет:
Поэт, перешедший на прозу, –
Хоть бывший, а всё же поэт!

Никто не прочтёт на странице
Всех миру невидимых мук,
А он по былому томится:
А может?... а если?... а вдруг?...

___________________________