Ликом своим падай,
В тёмную гроздь звёзд.
Голода нет, падаль,
Вокруг на семнадцать вёрст.
Брезгливые молча пали,
Свой огонь сохранив в груди.
Все другие тогда остались,
Предпочтя свой покой пути.
Но неважны ни те, кто остался,
Ни те, кто ушёл в поход.
Ведь никто из них не догадался,
Всех в конце нас свой выбор ждёт.
Выбор
© Copyright: Александр Бойный, 2021
Свидетельство о публикации №121072906081
Свидетельство о публикации №121072906081
Рецензии