Здесь живёт поэт

На задворках города, прямо на окраине,
Там, где в речке узенькой отразился свет,
Дом стоит задумчивый, не большой, ни маленький...
Скажут, если спросите, там живёт поэт!
Как стихи рождаются, как они случаются,
Этого, наверное, лучше и не знать!
Может быть, приносят их на закате аисты
И вручают бережно, словно благодать.
Или, может, душенька воздухом надышится,
Свежим и настоянным на букете трав,
А потом, счастливой ей, так поётся-пишется –
Не понять, поистине, сон там или явь...
Льются строчки добрые, солнышком пронизаны
И журчат застенчивым чистым ручейком,
То запахнут соснами, то морскими бризами,
То займутся трелями в воздухе лесном.
В них идёт Красивая в лёгком сарафанчике,
Щурится приветливо, юностью маня.
Вот она весёлая, вот она обманчива...
Это, видно, дар такой – честно сочинять!
Пишется, как дышится, радость жизни слышится,
Даже в серых сумерках он находит свет...
На задворках города дом стоит под крышею.
Знает мироздание, здесь живёт поэт!