Когда мне будет восемьдесят пять...

                * * *

                Когда мне будет восемьдесят пять,
                Я не пойду бутылки собирать.
                Сидеть на печке – это ли не диво!
                Емеля шкандыбает пусть с ведром,
                А щуки – нет! Емеле поделом!
                Жжёт стылый ветер с Финского залива.

                Какие бесконечные снега,
                Не различить ни друга, ни врага,
                И лунный свет – отрава для поэта…
                Плети клубок, унылая судьба,
                Закрыта дверь. И ржавая скоба.
                И тщетны ожидания рассвета.

                Одна лампада теплится в углу,
                Пусть не найти кощееву иглу;
                Найдётся после, так всегда бывает…
                А щука затаилась подо льдом,
                В печи мерцают угли. Сплю с котом.
                И где-то смерть пороги обивает.