Поэт не тот...

Поэт не тот, кто научился рифмовать слова,
Не тот, кто их укладывает в строчки,
А тот, кто видит, как растёт трава,
Кто слышит, как колышатся листочки.

Кто улетает с невесомым ветром в небеса,
Кто чувствует дыхание прибоя,
Хоть и седой, но верит в чудеса,
И до конца стремится за мечтою.

Кто шепчется со звёздами в седой ночИ,
Кто Млечный Путь за хвост хватает,
В ком от волнения душа стучит,
И крыльями взмахнув, в тумане тает.

Лишь тот поэт, кто у бессонницы в друзьях,
Кто с ней встречал не раз рассветы,
Кто заглянул большой любви в глаза,
И отразился в них, как маячок, при этом.

Тот кто глотками из оврага пил туман,
Кто в феврале метлою мёл метели,
И опьянённый выдыхал обман,
Кружась на жизни быстрой карусели.

Кто продолжает быть у снов в плену,
Не устаёт ловить душой моменты,
Кто слушает с восторгом тишину,
Вот тот и называется поэтом.

Так жалок, посчитавший, что всего достиг,
И что в поэзии он все открыл секреты,
Пойми, дружище, это ж путь в тупик,
В котором растворяются поэты.
2021 год.