Вот, что думаю,
Тропкой лунною,
Камышовой рекой.
Не рождаются новолуния,
Если спать под "чужой" рукой.
Дебри к Богу ли эти выведут
Или инок меня вымолит
У судьбы.
Может, страшные ночи черные
Будут все по зерну склеваны
И распущены, и раскованы,
Сметены.
Треплет время язык по ветру.
У меня нет тебя,
Скорую
вызывай.
Я ропщу, я строчу молнию:
"Эй, кто там наверху,
Скоро ли?"
Жизнь летит телеграммой
Спорною:
"Не мешай мне и помогай".
Лопнул градусник -
Сорок градусов.
То ли возраст такой смазаный,
То ли это моя мазанка
Поплыла.
Опустела внутри ладанка.
Ах, огня бы,
искры надоба,
Нерожденный летать
Падает
В не-бо.
Молния
© Copyright: Отческая Ирина, 2021
Свидетельство о публикации №121072805955
Свидетельство о публикации №121072805955
Рецензии