Там, где выжить уже искусство,
Где пробилась лоза среди скал,
Собирал виноград аксакал,
Чтобы сделать волшебное сусло.
Бурдюки в виноградной крови,
Отдаваясь Диониса власти,
Закипят ,в них, стихийные страсти,
Превращаясь в напиток любви.
На губах поцелуем..., глаток
И в любовь превратятся страдания,
Так извечно меняет сознание
От волшебной лозы красный сок.
Аксакал пишет странные свитки,
Его сакля где горы как крепость,
Он уверен, возникнет потребность,
В этом светлом, от Бога, напитке..
Но теперь же им не насладиться,
Раскрутили мы мир-цинтрифугу,
Без любви в нём несемся по кругу
И не можем остановится...
Непричащённые
© Copyright: Николай Шкипарев, 2021
Свидетельство о публикации №121072804489
Свидетельство о публикации №121072804489
Рецензии