Коровы

Ты сидишь за своим столом, что-что чертишь своим пером,
Чувствуешь, как хлюпает нос, как дождь общается Морзе.
Морфий никогда не был ответом, он был хлипкой дверью,
Но только для самых смелых, для тех, кто умеет верить.
—
Стены с тобой говорят, им не хочется тут стоять,
Но у стен своя Судьба, как и у тех, что падают в Ад.
Ты мечтал узнать, что есть там: дороги, улицы, города?
Своя у Бога на плечах бошка, кидает тени на мясокомбинат.
—
Бог художник, а не педант, Бог Де Садов консультант,
Души падших продолжают свой марш, на скотобойне давя рычаг.
Только крики, только печаль, перекрестится и пономарь,
Он не знает, что Бог эмпат, умножающий чувства в сто крат.
—
Ты сидишь за столом и пишешь, у тебя новая страшная книжка,
И мысли курятся лихо, порождая кровавые виды.
Вилы фермера, мёртвый первенец, вечное отсутствие зелени,
Пусть потаращат зенки, от твоих книг затрепещет грешник.
—
А Богу только усмешка, он твой самый главный оценщик,
И никто не знает, конечно, что Ад живёт вне всяких подземок.
Ад тут, он рядом, на старом и замызганном мясокомбинате,
Где кричат даже маньяки, чувствуя боль всяка мясного шмата.