Книга

       Бывает, прочитаешь какую-нибудь книгу, уже перевернешь последнюю страницу,
     все еще оставаясь там, рядом с главным героем.
  Все еще чувствуешь себя участником тех событий, переживаний.
       Словно чья-то рука ударила по камертону, положила молоточек,
  а звук еще продолжается.
  Становится тише, пятится назад, но ты его еще слышишь.
  Кажется, и обстановка в комнате стала похожа на ту, и время тикает по-ихнему...
       И не хочется никоим образом уходить оттуда.
  Тихо ступаешь по полу, боясь спугнуть декорации. Осторожно берешь чайник,
  льешь воду. У нее и звук другой, не как всегда.

       Почему я не прочитал ее раньше ?
  Стояла на полке уже давно, постоянно " спотыкался " об нее взглядом.
  Это ты и не ты.
  Может, ты бы стал другим человеком, прочитав ее еще тогда ?
  Но что-то останавливало.
  Это вечное чувство - потом...
       А вот герой никуда не спешил, но все успевал. Он засыпал с чувством
 удовлетворения за прожитый день.
  Я не припомню таких ощущений, просто проваливаешься в сон.
  И просыпаешься от нежелания смотреть дальше.

 Как забавно шипит чайник. Словно разгневанная змея. Вон, даже капельки яда
  стекают на плиту. Это будем пить ?
       Звонит телефон, звонит не так, как там, в книге. Звонит настойчиво,
  словно я ему чего-то должен.
  Пока вслушиваюсь и пытаюсь определить, откуда звук, камертон затихает.
  Последняя капля яда упала на стол.
  Я отдаляюсь от своих же чувств и забываю имя героя.
     Вряд ли мы еще встретимся...
     Даже хорошие книги не перечитываются дважды.
     Во всяком случае, мной. Это ведь не кино.

  Какое-то время я буду опять самим собой, хотя я ли это ?
  Но и в книгу не втиснешься между страницами.
  Остается поставить ее туда, где стояла.
  Теперь я буду " спотыкаться " об нее с другими чувствами, не похожими на свои,
  но уже и не чужими.


       *****