В поисках смысла Осенняя эпоэмоция 1991

       1
Осень, её имею в виду,
видно мне всё из окна,
падают яблоки в нашем саду,
вот тебе на...
Осень печалится, что я не Ньютон,
напрасные бдения,
нет, не открою я новый закон
в ритме падения...
Но удивляю сегодня я всех,
чем удивляю? -
"слушайте, яблоки падают вверх" -
я заявляю...
Я заявляю, что нету нигде
высшего смысла,
звёзды лежат, отражаясь в воде,
темень нависла...
Смысла в моих не ищите речах,
грустно и дивно,
я раздуваю потухший очаг,
дую надрывно,
темень на улице, темень в очах,
знаю - наивно,
может наивно, а может и нет,
вы мне - не судьи,
листья слетают на землю с дерев,
будто бы судьбы...   
Падают яблоки в ритме судьбы
в нашей округе,
катятся яблоки в гуще травы
в память о друге.
Тихо в саду, только осень идёт,
не замечаю часов,
только боюсь я, что здесь пропадёт
падалица стихов...
Дева, её собери ты в подол,
свари из неё компот,
пусть нежность моих сумасшедших стихов
в душе у тебя поёт,
избавься от смысла - от этих оков
в свободный иди полёт
туда, где одна свобода на всех
и, где перемешаны плач и смех,
чудесны сны, и темень ясна,
и нету вины, зато много вина,
и яблоки падают вверх...
Настроив антенны, я буду улавливать
новые рифмы в падении их,
и буду по имени их озаглавливать
я каждый рождённый стих...
Вот наивное, а это с гнильцой,
а это  совсем иное,
а это похоже на чьё-то лицо,
стихи, как раненье сквозное,
убит я, нет смысла, не сыщешь концов,
устал я от летнего зноя,
но осень ступила на наше крыльцо,
дохнула прохладой покоя
и падает вниз наливное...   
Да, падают яблоки, выстрелю в цель,
ах, только бы не в белый свет,
и пусть я - поэт, но чуть-чуть Вильгельм Телль,
но главное: всё же - поэт...
Я мечу в вершители судеб людских,
в советчики, в учителя,
но  грустные ветры сметают мой стих,
укрыта листвою земля...
Имею ли право я судьбы вершить? -
не верь же ты мне и нигде, никому,
что делать и как тебе в жизни прожить? -
придётся решить самому
и только тебе одному,
ты выстрой по-своему бурную жизнь,
иди ты один против всех,
и верь, что наступит успех,
не верь ты, что яблоки падают вниз,
тверди: "они падают вверх",
сомнение - это не грех...      

       2
И у паденья  яблок есть мотив,
а в небе просинь,
могла бы стороной пройти
босая осень,
могла бы нас не закружить
в прощальном вальсе,
могла бы землю не укрыть
листвой опавшей...
Шепчу печальные слова,
лежит опавшая листва,
как украшенье,
не получается строка,
но начинаю я стиха
вновь укрощенье...
Пойду по осени, антоновкой пропахшей,
куда? - не знаю,
я, от стихов совсем уставший,
шагаю к раю,
ещё живой, пока не павший,
ещё играю...   
Осень, её я имею в виду,
видно мне всё из окна,
падают яблоки в нашем саду,
вот тебе на...   
Лежит опавшая листва
вся в позолоте,
шумит Москва, бурлит Литва,
здесь тихо вроде,
деревья зябнут на ветрах
при непогоде,
здесь не Нагорный Карабах,
лишь осень бродит,
и нет прекрасней этих мест,
здесь нет дебатов,
и никого никто не ест,
и далеко отсюда съезд
всех депутатов...
И сумасшедшая молва
к нам не доходит,
и не нужны совсем слова,
всё ясно вроде,
шумит Москва, бурлит Литва,
здесь осень бродит,
да брОдит, брат, а не бродИт,
и всё спокойно впереди,
не ёкает душа в груди
от злых мелодий...          

      3         
Снова грущу, всё на свете забыв,
осень заводит прощальный мотив,
очень печалится осень,
вот птичья стая по небу летит,
хочется мне вслед за нею уйти,
к чёрту всё бросить...
Ветер играет в ночи на трубе,
мается он до рассвета,
я вспоминаю опять о тебе,
жаркое лето...         
Чайник кипит у меня на столе,
холодно стало,
осень по улице ходит в платке
жёлтом и алом,
ветер ведёт бесконечно бои,
видит, что окна закрыты,
что же он в окна стучится мои,
наглый, как антисемиты?      
Снова грущу, всё на свете забыв,
осень заводит прощальный мотив,
снова пылает закат, как пожар,
от копоти строчки очистив,
пишу я и падает мой гонорар -
прекрасное золото листьев,
но всё же писать я уже не хочу,
пора отдохнуть, телевизор включу,
пусть душу порадует Листьев,
хочу отдохнуть я, товарищи, без...,
не нужно печальных оков,
идём всей странной мы на Поле чудес,
живём мы в стране дураков...    
Смотрю телевизор, но гвалт за окном,
там птицы без визы летят за границу,
и снова жалею я лишь об одном:
зачем не похож я на вольную птицу?
Осень, её имею в виду,
вечно приходит за летом,
жду я, когда же свободу введут
в нашей России декретом.
Только представьте, что все мы  свободны,
трудно поверить, но хочется очень,
осень, за окнами шум непогоды,
ветер печали мне снова пророчит,
вечер, расквохталась осень, как кочет,
сердце прощаться с летом не хочет...          

     4. Эпилог

Осень, её имею в виду,
видно мне всё из окна,
падают яблоки в нашем саду,
вот тебе на,
мысль одна мне всё время грустна,
очень печально, что я не Ньютон,
напрасные бденья
и не открою я новый закон
в ритме паденья,
но удивляю сегодня я всех,
чем удивляю? -
"слушайте, яблоки падают вверх" -
я заявляю,
вы говорите: "ну, что он несёт?",
сердце, как зуммер,
только безумье мир этот спасёт,
только безумье...            
И пока мой зуммер ещё не замер,
и пока я ещё не помер,
я на всё другими гляжу глазами,
исполняю смертельный номер...
Пусть меня поднимают на смЕх,
по канату иду на глазах у всех,
никому я на свете не угождаю
и судьбине назло я опять утверждаю:
"слушайте, яблоки падают вверх"   
Я знаю, что за дерзкие слова
отплатится, когда-нибудь с лихвой
и голова, как яблоко, покатится,
расстанусь с головой,
она, как шар, в траве укроется,
на грустный лад душа настроится
и это будет очень скоро, очень скоро,
порвутся нити разговора,
грустней не будет приговора
людского грозного суда,
за это яблоко раздора
меня прогонят в никуда,
за это яблоко раздора,
за это яблоко познанья
меня прогонят, словно вора,
в пустыню коей нет названья,
пусть это будет очень скоро,
я вдаль гляжу без содроганья,
быть не хочу статистом хора,
вперёд, да здравствует дерзанье,
и вовсе я не для весёлых потех
всех удивляю,
"слушайте, яблоки падают вверх" -
я заявляю...