проза жизни

Ночь, за окном протекает какая-то жизнь, ветер колышет слегка пожелтевшую листву и ещё не уснувшие птицы, редкими трелями напоминают о своём существовании. Тусклый свет уличного фонаря, периодически выхватывает из темноты, пробирающихся домой, загулявших прохожих, кутающихся в лёгкие одежы, которые днём были вполне актуальны а сейчас при малейшем дуновении ветра, кажутся маленьким, бумажным полотенцем, которое едва прикрывает нагое тело. Луна ещё где-то за домом, но её свет уже отбрасывает тени на соседней крыше.  Словно по цепочке начинают лаять собаки, возбуждаясь от каждого шороха и только одинокие облака, величаво плыут в тёмном небе, время от времени подмигивая заглянувшей в прореху звездой. Свет, который внезапно ворвался в комнату, прервал мои раздумья и даже вызвал   лёгкое недовольство, какое может вызвать реклама в самый захватывающий момент фильма. Быт, нахальной поступью раздавил, едва взлетевшего мотылька поэзии.