Траектория пули в полёте пряма,
А парабола смерти – пустые детали…
Бабье лето проходит. Мишенью – зима,
Речка Чёрная с красною точкой в финале.
Парк извечный, а в парке деревья шумят.
Кабинет. Канделябры. И воск на странице.
И кривой ятаган впился по рукоять
В небеса. С ней ты наедине, смотрят лица –
Ты и смерть. Вспоминаешь её, дорогую, –
Ту беседку над морем, молодую мулатку.
Всё же пуля – в мишени, а кровь на снегу,
И никто не поднимет цилиндр и крылатку…
31 октября 2009 г.
***
© Copyright: Кирилл Грибанов, 2021
Свидетельство о публикации №121072704726
Свидетельство о публикации №121072704726
Рецензии
