Среди ночи рокочет
жизнь, что словом пытается стать,
мозг - разгневанный кочет,
темя царское - просто тетрадь,
"Не вернуть ничего
и уже никого
не простить..." -
говорит мне Набоков, а Бродский - освобожденье
прощеньем сулит,
и я вижу в колодце тюремного злого двора
блеск, вне счёта осиленных поприщ,
молодого его топора...
Не игра,
а служенье,
не тяга щедрот
на себя,
а внедренье
в народ,
что страдает по Богу - любя...
От лица отступаться - приходилось в лихих мясорубках,
сохраняя при этом
великую веру, что в казённых расстрельных и карцерных ступках,
умирают писатели и взрывают те ступки - поэты...
Среди ночи рокочет...
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121072700340
Свидетельство о публикации №121072700340
Рецензии