Там,где не держит твердь,
белые мухи на кровли зачем-то садятся,
в комнатах длинных - птичьи клетки, в них жердь
для попугаев,чьи перья лоснятся...
Как надоела метель - истощение взглядов и глаз,
день поглощает часы,в скрипах ползёт трамвай,
если случится крах,то,думаю,не сейчас...-
из газет сама как-нибудь обо всём узнай.
А ещё...:целовать твои губы привык мороз,
эти шляпы железные уличных фонарей
нас приветствуют строем, и вот ведь совсем без роз,
уверяя льстиво,что будто бы так бодрей...
Неужели накрыли метели саму луну,
со скандалом распри сожрут остальных людей,
я в подливку мясную хлебушек окуну,
и согреюсь, и стану к себе и другим добрей.
И ещё эта сказка,что я всё не досказал,
и,уснув,через Лету в задумчивости переплыл -
суета сует...,глупый,сахарный карнавал,
никому ненужный...,и я его взял и забыл...
Белые мухи
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2021
Свидетельство о публикации №121072607239
Свидетельство о публикации №121072607239
Рецензии