Тугой корсет и красная помада,
И взгляд пустой, но с привкусом тоски.
- Скажите лучше сразу, что Вам надо, -
Она проходит, не подав руки…
Она садится, ждет, что будет дальше.
Но я молчу, во мне ответов нет.
- Ну, хорошо. Итак, Ты мне не скажешь, -
Дом наполняет запах сигарет,
Ее духов и чертовой ванили.
Ей невдомек, я не того, хочу.
Она подходит: - Поиграем, милый?
Ах, не спеши! Постой! Еще чуть-чуть…
Я наполняю до краев бокалы.
Я зажигаю свечи на столе.
- А ты в любовь когда-нибудь играла?
Иль страсть тебе заведомо милей?
Теперь она молчит и хочет выйти,
Но дверь надежно мною заперта.
- Я заплачу, мой Ангел-искуситель.
В кривой усмешке ужас на устах…
Она дрожит. В ней теплится надежда.
Но час настал, и он неотвратим…
Я ей плачу, чтоб лишь на миг утешить,
Но никуда затем не отпустить.
Пленница
© Copyright: Марина Дятлова, 2021
Свидетельство о публикации №121072607178
Свидетельство о публикации №121072607178
Рецензии