Сквозь грязные прорехи облаков,
Изношенных до дыр ветром-неряхой,
Луна ползет, лишенная оков,
И светит неумытой полной ряхой,
И тычет в грудь мне золотым мечом,
Стараясь вырезать оттуда мое сердце.
Ну а ему, признаться, нипочем,
Оно не может даже разболеться.
И зверь во мне не воет, а молчит,
Не рвется к власти над усталым телом.
Побитым псом он жалобно скулит,
Лишь щелкая зубами между делом.
Туман над лугом, дым от ста костров
И праздный крик людей неугомонных
Не стоят ничего… И даже слов,
В особенности недоговоренных!
Мой путь в ночи средь трав как между строк
Петляет неумело скрытым смыслом.
До полнолуния был мной назначен срок,
Чтоб не привязываться к датам или числам.
И вот луна восходит в свой зенит
Над лугом, над туманом, облаками…
Мой зверь тебя когда-нибудь простит,
Не раньше, чем рубцы закроют раны.
***
© Copyright: Сергей Харечкин, 2021
Свидетельство о публикации №121072606009
Свидетельство о публикации №121072606009
Рецензии