Из сундука

Стихотворения из старых дневников, остались недописанными.

Я хочу сорваться тебе навстречу
и в росу ногами ступить несмело.
Сладкий бред, конечно, что время лечит,
просто время сбивает свои прицелы.

Я хочу спокойно заснуть-проснуться,
посмотреть в окно, улыбнуться свету,
окунуться в музыку революций
и шагами мерить твою планету.

***

Сплести бы венок из травы знакомой,
По коже бы вырезать лепестки.
Быть можно и вправду такой влюбленной,
Что тысячи ружей стучат в виски.

Сплести бы венок и сбежать куда-то,
Где, может, протянут тебе ладонь.
Быть можно взаправду такой крылатой
И глупо лететь на ночной огонь.

***

"Что у нас впереди?" Вопрошают так,
между словом, не сдав билет.
Бог в ответ зажимает в руке табак,
у Него между пальцев свет.

Он ещё улыбнётся, посмотрит вниз,
опрокинет на землю дождь.
Мы - его драгоценный, простой эскиз-
ни стихом, ни рукой не трожь.

***

Каждая осень по-своему непроста,
заново нужно знакомиться с каждой из.
Счёт незаметно вырос до ста из ста
слухов, волнений, вопросов, аккордов, виз.

Холодно. Может быть будет иной зима,
может быть засветло выбегу без пальто.
Может быть брошусь в улицу, где дома
город сметает упрямо своей толпой.