25 июля

У каждой даты есть своё лицо.
И с этим днём мы связываем смерть
Поэта, бывшего для нас певцом
Своих каких-то необычных песен.

Открыты были форточки в домах,
Звучал из них повсюду голос барда,
И отзвуки его в живых сердцах —
Они и были для него наградой.

Мы долго жили в некоем дурмане,
Навеянном на общество давно,
И плавали мы все среди обмана,
И думали, что всё нам всё равно.

Но звучным рыком голос пробивался
Сквозь толщу равнодушия и фальши,
Тогда и в душах наших начинался
Путь вверх и увлекал нас дальше.

И шли мы в гору чётко вертикально,
Когда услышали мы в песнях тех призыв,
И восторгались: «Просто гениально!»,
Надеясь на какой-нибудь прорыв.

Прорыва не было ни до, ни после смерти
Артиста из любимовской Таганки,
И суетились мы в какой-то круговерти,
Устраивали споры-перебранки.

Прошло немало времени с тех пор,
И отгремела вновь Олимпиада,
Но до сих пор не видим мы в упор,
Что распахнулись вновь ворота ада.

А он, конечно, нас предупреждал,
Что ждут нас испытания большие,
Всех тех, кто «перестройку» затевал.
Ведь все мы понемногу согрешили.

Поэтому и голос до сих пор
Звучит под звук расстроенной гитары.
А мы спускаемся с непокорённых гор,
И снятся нам по-прежнему кошмары.


Рецензии