Текст номер номер

Может, пыталась вычислить: не настоящий ли я.
Вычислила: видимо, не настоящий.
Насто;яный на выдуманных огнях,
Полуживой воде, а от труб
звенящих
Осталось лишь эхо, мечущееся в стихах,
Точнее, в том, что от стихов осталось.
Не увидела, что медленная река-
Это и есть
Всё, что оставит старость.
Это усталость
Вычурных городов,
Все погасшие окна чуланов, лавок,
Высохшего вина,
Нечистых прудов,
Пыльных котят
И неподвижных шавок.
О, как застыли стёкла твоих теней!
Я проплываю мимо себя и дома,
Истина, остававшаяся в вине,
Мерцает в огнях
Взорванного аэродрома.
Я узнаю себя в истёртых следах
Недорисованных, отвернувшихся вспять фасадов.
Там всё ещё качаются провода
Между тобой и мной,
Но уже не надо
Никого убеждать, что моё "алло;!"
Мне самому уже велико;, мало;.
Это из книг, и в книгах бы всё как раз
Было на месте.
Это смешение фраз,
Эта неточность рифм и образов муть –
Сцена, которую словно не повернуть,
Чтобы со скрипом другая вплывала в зал.
Что-то сломалось,
И я не то сказал.
Я проплываю мимо, и пусть вода
Скроет мои любимые города,
Провода, автомобили, дрянь,
Позднее поздно а также ранню рань.
Может быть сцена рухнет, и на краю
Настоящего я помолчу. Спою.
Что промолчу, о чём я сумею спеть?
Если разрушить сцену, то будет смерть,
Или она лишь только один из нас?
Давайте попробуем на счёт «раз…

16:49
25 июля, Бург.
21 год