художник

мы бежали по ветру –
навстречу шальному закату,
он раскрашивал волосы,
будто небесный художник,
тень скрывала следы,
ты был сдержанным, замысловатым,
я считала твой взгляд
таким лечащим, как подорожник.

ветер бил по лицу,
но приятно и так щекотливо,
для прохожих – казался тайфун,
для меня – ерунда,
я считала себя самой любящей,
самой счастливой,
до момента,
пока не случился внезапный удар.

гром обрушил то небо,
что раньше дарило закаты,
и гроза рассмеялась
с предательски едкой ухмылкой,
ты считал меня жутко
неправильной и виноватой,
а я космос под глазом
лечила всё льдом с морозилки.

проходили дожди,
в небе радуга вдруг появлялась,
и с её красотой
забывались былые тайфуны,
я считала – они уже в прошлом,
и снова влюблялась,
но кулак твой – художник:
он снова оставил рисунок.

я бегу против ветра,
навстречу добротному солнцу,
луч стирает тень радуги –
это был только мираж,
я считаю шаги – их всё больше,
и сердце смеётся:
я – художник,
и я нарисую счастливый пейзаж.