Я шел под проливным февральским,
С бутылкой дешёвого коньяка,
Небо,- сложенный детскими ручками, пазл,
Тонуло во вскрывшихся облаках.
Вереница событий, просчет,
Отсутствие призрака веры,
Коньяк не помогал писать и забыть,
Но он хоть как то греет.
Бараки сложились в тюрьму,
Топорщился пламень знакомого стяга,
Мои спутники - лай собачий и смерть,
И телевышки ржавая шпага.
Меня совсем не тянет говорить,
Меж губ торчит иголка,
Секунды бегали по кругу, как и я,
Как по кольцу веревки.
Наш век короток, словно перочиный нож,
И прост, как дважды два, да я тому не рад.
Мы проживаем одну жизнь,
Но сотню раз под ряд.
25.02.21
Я шел под проливным февральским... 25. 02. 2021
© Copyright: Илья Куфовский, 2021
Свидетельство о публикации №121072504983
Свидетельство о публикации №121072504983
Рецензии