Церквушка, кладбище, весна...

Церквушка, кладбище, весна...
Меж плит сирень благоухает.
Чьи на табличках имена,
В земле родимой отдыхают.
Там хорошо... Там нет ни слёз,
Ни смерти нет уже, ни боли...
Почивших сон хранит Христос.
Будить пока нет Божьей воли.


Рецензии