Церквушка, кладбище, весна...
Меж плит сирень благоухает.
Чьи на табличках имена,
В земле родимой отдыхают.
Там хорошо... Там нет ни слёз,
Ни смерти нет уже, ни боли...
Почивших сон хранит Христос.
Будить пока нет Божьей воли.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.