Бывает так, что кровь идёт из носа.
И хочется бежать, бежать, бежать.
Не куришь, но была бы папироса,
то только б дымом смог её дышать.
Висит на волоске остаток цели.
Её б добить, и кончится игра.
Но, видится, мы это не хотели.
А цель простая - чёрная дыра.
Её достигнуть - это наказание.
Её понять - не хватит в мире книг.
Вот так живём: скитаемся в скитаньях.
Хотя, на деле, жизнь - какой-то миг.
И миг ничтожный! Плюнем - и забыто.
И каждый был, как старая зола.
Живём, как у разбитого корыта,
не ведая ни два, ни полтора.
Полтора
© Copyright: Поветкин, 2021
Свидетельство о публикации №121072504374
Свидетельство о публикации №121072504374
Рецензии