Максим

Ползаем, парИм,
бегаем, идём...
Все мы ляжем ниц
скошенным стеблЁм.

Из пустых глазниц
прорастёт трава,
и укроет прах
жёлтая листва.

На недавний холм
покладут цветы,
будешь сладко спать
под землёю ты...

Видел, на плите
выбиты слова?
Не страшитесь смерти –
жизнь всегда права!*


       Ты в который раз видела этот сон. Он – реальная история, которая случилась с тобой в пятнадцать лет и пошатнула не на шутку твою и без того уязвимую психику.

       Летом, после окончания девятого класса, ты поехала в посёлок рядом с городом, к девочке, с которой отдыхала в летнем лагере год назад. Был весёлый июль-месяц, вокруг всё пело и цвело, жизнь во всех её проявлениях летала, клубилась, жужжала. Ты ехала в автобусе, уже тогда не снимая наушников, и мечтала о создании собственной рок-группы.

       Возле большого белого дома автобус остановился. Твоя остановка. Вокруг здания цветущие клумбы, справа – футбольное поле с деревянными рамами ворот, перед домом большой сверкающий пруд. Настоящий кусочек рая. Подруга уже встречала тебя. Вы сели на берегу пруда и предались приятным воспоминаниям о море.

       – Жарко так, Верочка, давай искупаемся? – предложила ты.

       На берегу озера не было никого, кроме трёх мальчишек лет десяти, приехавших на двух взрослых велосипедах. Они разделись и с весёлыми криками ринулись в воду, поднимая фонтаны брызг, искрящихся на солнце.

       Вы с Верой вошли в воду. Дно было илистое и скользкое. Ты проплыла немного. Забыла головной убор. Солнце напекло голову. Пора выходить из воды и расположиться в тени. Приближаясь к берегу, ты на что-то наступила. Наклонилась и выдернула у себя из-под ноги палку. Сделала шаг и попала ещё на одну.

       – Верочка, что за чёрт? Тут же куча палок! – громко сказала ты, обращаясь к подруге, которая уже стояла на берегу.

       Это услышали ребята. Уже через миг они начали подныривать и вытаскивать на берег палки, меряясь ими. Вы не обращали на детей никакого внимания. Но вдруг...

       – Помогите, помогите! – услышали вы детский крик. – Он не выныривает!

       – Кто ж с такими вещами шутит, – сказала ты, обращаясь к Верочке.

       Повернулась с живота на спину.

       – Ну, пожалуйста, вы ведь умеете плавать! Помогите-е-е!

       Крик оборвался и перешёл в плач. Ты встала. Два мальчика в слезах бегали по берегу и звали: «Максим! Максим!»

       Ты вбежала в воду. Проплыла несколько метров от берега и... твоя рука коснулась волос на голове. Животный, панический страх перед Смертью сковал тебя.

       – Я нашла! – крикнула ты. – Я нашла! Но вытащить не смогу! Позовите кого-нибудь на помощь!

       Мальчишки засуетились на берегу:
       – Нам же не разрешали ехать сюда. Нас убьют, нас убьют...

       Она быстро укатили, исчезли из виду за белым домом.
 
       Ты выскочила на берег. Там лежал велосипед, синяя футболка, резиновые шлепанцы, явно не по размеру, и несколько шоколадно-вафельных конфет...

       Комок образовался у тебя в горле. Ты не поверила детям...  Если бы раньше вошла в воду, возможно, вызволила бы Максима из ловушки водорослей, в которую он попал при попытке извлечь со дна очередную палку...

       Ты зарыдала...

       Потом была милиция, вы с Верочкой – свидетели...
 
       К вечеру водолаз извлек из воды маленькое скрюченное тельце.


       На этом месте ты всегда просыпалась. Прошло пять лет. Тогда ты поняла, как неразрывно связаны жизнь и смерть, что они всегда ходят рука об руку, и что мир точно так же продолжал бы петь и ликовать, не стань в один такой же прекрасный день и тебя...



       *В рассказе использовано стихотворение Евы Малевич (моей дочери Олеси) "Жизнь"  http://stihi.ru/2017/07/22/5793


       Примечание: Описанные события произошли в действительности, 24 июля 2008 года, в день равноапостольной книгини Ольги. Наверное, поэтому я всегда-всегда вспоминаю этот трагический случай, вызвавший у моей дочери глубокое потрясение. И всякий раз мне хочется проехать за город, с букетом цветов, на Мироновский пруд. И всякий раз я боюсь встретить там заплаканную маму мальчика, тоже с букетом цветов...
Олеся (Ева) описала случившееся в одной из глав своего прозаического произведения. Имя мальчика она не изменила, его в действительности звали Максимом.
Окончание рассказа оказалось пророческим и теперь, когда Олеси нет, просто потрясает. Всё вокруг продолжает "петь и ликовать", вызывая боль, потому что мой мир рухнул с её гибелью...
С уважением ко всем читателям, мама автора.