Переживши разруху, лишения, голод,
Для стихов ты минутку всегда находил,
Потому что романтик, потому что был молод,
Потому что любил.
Ты в солдатской шинели шагал до Берлина,
Колесом по тебе прокатилась война.
И ускоренным темпом ковался мужчина.
И сгущалась вокруг пелена.
Но в зеленой тетрадочке рифмы писались,
Карандаш отпечатывал мысли в слова.
И восторг, и обиды в тех строчках кричали,
И вопросы, тяжелые, как жернова.
Переправы, окопы, засады, потери.
Сколько их полегло – вот таких же, как ты?
Ордена и медали свои не примерив,
Получили салют и цветы.
Ты узнал, сколько весит медаль фронтовая.
Этот груз в своем серце храня,
Неохотно награды свои одеваешь,
Даже если попросит родня.
Ведь война, как осколок, в груди застревает.
Метастазы коварные злы.
Хоть семья и работа, конечно, спасают,
Но осколки войны тяжелы.
Папа
© Copyright: Анитра Григ, 2021
Свидетельство о публикации №121072303815
Свидетельство о публикации №121072303815
Рецензии