Художнику

Жавописуя бытие,
Давя елей на гладь палитры,
Впадая в полузабытье,
Творец прищурился нехитро.

Он будет маслом врачевать
Слезой истерзанную совесть,
И будет продолжать писать
Своих мытарств скупую повесть.

Он зарекался тыщу раз,
Жёг кисти, мыл их скипидаром,
Холсты сносил подальше с глаз,
И раздавал друзьям за даром.

Но прибывая в пустоте,
Как дух бесплотный над водою,
Метался в жажде к красоте
И совладать не мог с собою.

О, этот дерзкий взгляд в себя!
О, сладость мук одушевления!
Тут разве  можно, не любя?
И разве можно без мученья?

Да, этим мукам нет конца,
В них тайна света откровенья.
В них закалился Дух Творца
И стал порывом вдохновенья.

Я так люблю искать себя
В миниатюрах и полотнах,
С творцом ликуя и скорбя,
В мазках уверенных и плотных.

Где, в чехарде цветов и линий,
Есть дух сметенья и свершений,
Средь колебаний взлёт орлиный,
Где за привычным спрятан гений.

Где в лабиринтах бытия,
Игре поддавшись, обнаружу
И этот робкий взгляд в себя,
И этот дерзкий взгляд наружу!

До дна, пока стучит в висках,
Невоплощённых мыслей камень,
И в смерти ледяных тисках
Допей прозренья чаши пламень.


Брянск. 15.07.2021г.