Где же ты бродишь, бедняга,
Старым растрепанным пони,
Тихо прося у прохожих
Корку вчерашнего хлеба?
Или совсем ты не видишь,
Как я скучаю напрасно
В омуте тихого сада,
Синего неба воды?
Сам тебя выдумал ночью,
Старого-старого пони,
И поместил тебя сам я
В грустно-тяжелую жизнь.
Мог бы иначе придумать -
Сделать тебя чемпионом
В скачках среди оголтевших
Меринов и лошадей.
В них бы ты, маленький ростом,
Первым всегда приезжая,
Славу сыскал себе в мире -
Видано ль было такое?
Впрочем, я с ноткой трагизма
Строчки тебе посвящая,
Старый растрепанный пони,
Верю, что все же простишь
Рифмы, места и сухую
Черствую старую корку.
Время такое, мой пони,
Что-то ваще не смешно.
Про пони
© Copyright: Алексей Олегович Некрасов, 2021
Свидетельство о публикации №121072303133
Свидетельство о публикации №121072303133
Рецензии
