Покачнётся макушка июльская красного лета,
апогея достигнув той бездны, что тянется вверх.
Через окна сквозные жарищи убойного гетто,
простонав словно в белую голову раненный стерх,
упадёт и рассыплется, ярким стеклярусом брызнув
в исчисление времени прошлого (тот же каток),
и никто не отслужит молебен, прощальную тризну...
С облегчением сплюнет на воду Илюша Пророк.
Уже скоро
© Copyright: Светлана Бахирева, 2021
Свидетельство о публикации №121072302641
Свидетельство о публикации №121072302641
Рецензии