Я побреду знакомой стороной
прожитого, забытого, но всё же,
пронзающего, иногда, до дрожи,
всего, что было некогда со мной
иль с теми, кто мне дорог. Б-же мой,
какая сладость этот горький мёд
воспоминаний, горечь, в то же время,
я – посторонний в прошлого системе,
но мне она покоя не даёт,
не отпускает и к себе зовёт
и я пускаюсь лабиринтом строк,
что подступают, чуть прикроешь веки.
Так талый снег переполняет реки
и все попытки убежать не в прок,
неизлечима память, как порок,
а может быть, не следует лечиться?
Неведомо. Я пробовал не раз,
но властно продолжается рассказ
и, вот уже исписана страница,
где буквы лепят города и лица.
Не властны ни лекарства, ни врачи,
поскольку мой порок неизлечим…
Неизлечимый порок
© Copyright: Илья Цейтлин, 2021
Свидетельство о публикации №121072206270
Свидетельство о публикации №121072206270
Рецензии
