Всё б летал я, точно муха,
Сея глупые стишки;
Но пора прилечь на брюхо
В повседневности пески.
Нюхать почву, драть подстилку,
Разорять глубины нор;
Взяв линеечку и циркуль,
Землю изучать в упор.
Мне б порхать без ясной цели,
Мне б восторг и мне б экстаз.
Не желает сердце в теле
Отдавать себе приказ.
Трудно высидеть на стуле,
С заповедных слезши гор.
Мысли, как шальные пули,
Из меня хотят в простор.
Я скакал через ухабы,
Был я склонен к куражу;
А у прозы – норов бабы:
Обеспечь, тогда рожу.
Я и рад бы, но карманы
Подозрительно пусты.
Ну их повести-романы!
Фляжку цап и шасть в кусты.
Коньяку, и вдохновенье –
Как родное – тут как тут...
Нет, родимый, хватит пенья,
Хватит грёз. Берись за труд.
27.09.18
Презрение к прозе из Чёрные дыры
© Copyright: Спящий Поэт, 2021
Свидетельство о публикации №121072206051
Свидетельство о публикации №121072206051
Рецензии
