День пронесся рыхлым комом,
Не оставив следа в пространстве.
Серый день ненужный такой
Не запомнился , не обозначился.
А я лучше умру от страсти,
Чем умру от беспомощной скуки,
Обнажив амплуа души,
Предрассудков развея звуки.
Как же жаль минуты потерянной
Галопом бегущего времени!
И я как-то совсем не в теме...
Сколько судьбой отмерено?
Когда закончилось детство?
А молодость бегством спасаясь,
Уйдёт навсегда из жизни,
Что мне в наследство останется?
Жизнь, ведь она такая,
Может быть и убогой.
Успеть бы испить до края,
Заполнить творческой догмой.
Чтобы, за пятьдесят,
Не маяться мыслью вечной:
Что оставить потомкам
Из светлого человечного
И день покажется вдруг
Таким нескончаемо- млечным,
А время- достаточно емким,
Длиною в бесконечность...
А я лучше умру от страсти...
© Copyright: Марина Айтталат, 2021
Свидетельство о публикации №121072205698
Свидетельство о публикации №121072205698
Рецензии