Промозглое

Люди подбирают ключики, чтобы вскрыть могучие,
ранее недоступные, человеческие замки;.
Люди ключи подбирают, к вымышленному раю,
забывая убрать в подсобке, где есть веники и совки.

Все люди куда-то бегут, все люди как мухи мрут.
Их синими на снегу – находят, не берегут.
На том они берегу, серенькие стоят.
Ветер, откуда вдруг – сдует ветхий наряд.

Череда серых гирлянд, разобщённые, все бурлят.
А симпатия проявляется, как внезапный прыжок кота.
Как нависший над девушкой Маяковский, в жёлтой рубахе броской.
На вопрос: "мы увидимся завтра", звучит лёгкое: "никогда".

И вертлявая голова, где на каждой грани лицо,
с утра говорит другое, а вечером трёт одно.
Разум запутался и трепыхается в абстракции паутин,
как запутавшийся в пододеяльнике господин.

Сырость и влага; темнота суёт, казалось бы, благо.
Но сны уносят, не хватает слёз кого-то оплакать.
Предметы давят, так цинично, словно робот на шею.
Зато вот люди улыбаются и ропотно шеймят.

И бессмысленно обижаться, давая кому-то шансы.
Человека не существует, коль неосознанно преступил.
И даже если сознательно (попробуй-ка распознать это),
тем более пусть останется наодинці, глотая пыль.

И этот проблеск, между вечностью и вечностью, важен.
Как будто смело, без страховки – по канату, меж башен.
Сорваться можно, не проблема, только смысла в том нет, и
осмысленно лишь – зафиксировать себя в интернете.