Стоит в груди тупая боль,
Поймёте?! Если дети есть.
Будто на рану сыпят соль:
Больные дети это "жесть"!
Сынок мой мал, всего-то шесть,
Тревожно мне, покоя нет.
Не мил теперь весь белый свет,
Я в сердце чувствую стилет!
Сейчас, когда ты заболел,
Душой покоя не найти!
О, как же очень я хотел:
Все твои хвори унести!
В Москву заброшен был судьбой
И не могу побыть с тобой.
Давно ли виделись семьёй?
Я здесь на вахте трудовой.
В тот день когда болеет сын
© Copyright: Ник Вейл Беар, 2021
Свидетельство о публикации №121072201473
Свидетельство о публикации №121072201473
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.