Империя

1914

Меня ведет домой
глухой утробный звук
падения Империи...
Зажатый в кулаке
булыжник, а вокруг
все трупами усеяно.
Войну поэт воспел,
и над горою тел,
где солнца круг краснел,
казачьи кудри вьются;
ползет, ползет она,
что смертью так больна,
разлучница-война,
а с нею - Революция!

Тучи над шпилями мертвого города,
плоть отстает от костей,
хрипнут на улицах, выженных холодом,
голоса новостей:

- Телеграмма! Телеграмма!
У вас оборвался нерв!
Из мясной груди сельского кладбища
цветет львиный зев...
И, словно столбы телеграфные,
тянутся вдаль кресты,
а у Петрова поручика (шутка ли)
обе штанины пусты!

- Телеграмма! Телеграмма!
Нерв оборвался у вас!
Над полями Европы в злом танце
кружит горчичный газ...
И, словно в преддверии бойни,
лягут кишки траншей,
там, где имперские буйные головы
кормят тифозных вшей!

Пепел просыпет в солдатский кисет седины,
и зарастут пулевые отверстия в теле:
мы лишь поэты искусственных дней без войны,
ставших последней насмешкою

над империей
только моль и снег,
на обмякший член
пялит Хина Члек,
у империи
только вонь и смерть,
и поэтов впредь
отпевает степь!

Меня ведет домой
глухой утробный звук
падения Империи...
Зажатый в кулаке
булыжник, а вокруг
все трупами усеяно.
И новый мир воспел,
поэт над сонмом тел,
что, кутаясь в расстрел,
пытались не проснуться;
но не было числа
тех, в ком огонь плясал,
а вместе с ним росла
и пела Революция!

Стяги над крышами в муках распятого
города на кресте слов,
сквозь кононаду и взрывов раскаты
слышится хор голосов:

- Смутные дни настали,
боссы трещат хрустами,
вверив холодной стали
очередную жизнь,
сквозь трупный смрад кромешний
вновь расцветет подснежник,
и, точно смерть, неизбежен
Коммунизм!

2024

...и пока зарастали полученные
в интернет-войнах отверстия пулевые,
пока небо беззубо шамкало над тем,
что еще секунду назад было нашими товарищами боевыми,
родина слышала
и звала нас рупорами,
обезображенными трупами
в старомодном калейдоскопе
располагались осколки
той прекрасной эпохи,
что была лишь в умах...
безымянный страх,
необратимый крах:
и вот уже осужденные судят судей,
садок содомский оскотинился всуе;
- Я художник не местный, - дай статью тебе нарисую...
и заживем!
Пока опухоль Третьей Мировой не сожрет нас живьем,
неуклюже встанет человек с ружьем
там, где в качестве арматного сала
пал вассал моего вассала,
когда Родина, казалось бы, все проссала,
так много общего оказалось у охранителя и либерала,
ведь Прекрасная Россия Будущего и для этих, и для тех -
Третий Рейх!

Пепел просыпет в солдатский кисет седины,
с вешалок на пол падут фронтовые шинели:
мы лишь поэты искусственных дней без войны,
сахарной костью в горле застрявшие

у империи
только газ и нефть,
на народный гнев
рвется чей-то нерв,
над империей
только смог и смех
чёрный русский снег
похоронит всех

Пока же небо медленно умирало,
от колотых ран, нанесенных вышками 5G,
слово взял простой русский мужик,
с ним вместе - дочь генерала ФСБ (тут нельзя иначе),
ведь, как оказалось, не все так однозначно,
как оказалось, нами правят рептилоиды, масоны и педики:
за стройными шеренгами уходящих вдаль "икей",
обломком иной цивилизации, точно смысл, что пеннорожденно исходит от океана строк,
грустит один маленький заводик по производству галош, который смог!
И святы козлы, обожравшиеся капустой,
и нахер никому не упало чистое искусство,
хотя любые блага цивилизации можно заполучить
просто кривляясь на камеру, а не стоя у доменной печи...
Здесь все - товар:
убивал, воровал,
падал, вставал,
монетизировал.
Здесь Клуб Веселых Человечков - империализма цепной пес,
здесь Капитал-Уроборос,
и мы тоже здесь, но лишь затем, чтобы кричать: "Свободная касса!
Сохрани и помилуй нас, Большой Белый Масса..."
Растем из семени Времени,
того рода-племени, что ещё сто лет назад питались картофельными очистками -
семь пар нечистых,
не покидали гетто,
мечтали стать поэтами,
и пока, поверив в сказочки о свободном рынке, мы донатили одним,
другие - повышали налоги, призывая Отечества нюхать дым, -
но странно, что и тем, и этим необходим -
Третий Рим!

Под мухоморами силуэт города
бледен, что ваш нарратив,
рвется Новейшее Время о Вечность,
словно презерватив...
Прошлое встанет за темными ставнями,
Будущее - лишь игра
воображения... Да, Разложение!
Но еще не пора:

Пока горит закат,
никто не сыт, не свят,
никто тебе не брат,
и рожей не свети;
работай и читай,
преобразуй, мечтай,
про спорт не забывай,
усиленно следи
за чистотою рук,
не отвечай на стук
в контору и по дереву;
меня ведет домой
глухой утробный звук...

in memoriam Cesar Vallejo