Бледные пальцы вжимают скатерть
в поверхность стола – да бог с ними…
Черное море, как будто паперть –
а ведь море должно быть синим.
Синее море должно быть тонкой,
тонкой линией горизонта.
Счастье… А счастье должно быть звонким
неразменным рублём экспромта.
Непредсказуемым и нежданным,
и не так откровенно хрупким.
Только морю не стать океаном,
оставаясь в своей скорлупке.
Волны бегут разбиваясь в пену
не пытаясь остановиться.
Что-то в мире всегда неизменно…
Что-то больше не повторится.
Что-то в мире всегда постоянно,
по укладу смотрящего вниз.
В совершенстве есть тоже изъяны,
чередой из случайных реприз.
Белая скатерть, белые пальцы,
белая пена, алый рассвет.
Стать ли как птица – вечным скитальцем
зная, что в мире вечного нет.
Или всё время за парапетом,
или всю жизнь за этим столом…
Или даже не думать об этом.
Не сегодня. Не завтра. Потом…
Что-то в мире всегда неизменно...
© Copyright: Валерий Искра, 2021
Свидетельство о публикации №121072106056
Свидетельство о публикации №121072106056
Рецензии