Пропахла одежда и руки душистой мятой,
На языке чуть с кислинкой привкус чёрной смородины...
Падают солнца лучи сквозь облаков пышную вату,
Озаряя святой лик моей маленькой Родины.
От дороги метров триста звенит озёрная речонка,
Через неё мосток; но настил непрочен, зыбок.
Там Детство бродит - смешная, конопатая девчонка,
Встречающая каждого самой светлой из всех улыбок.
Там в лесу по правую сторону бьёт источник целебный,
Дойти до него непросто сквозь комариную рать.
Там, омывшись, душа за здравие служит молебны,
Даже если недавно всё внутри готовилось умирать.
Там вдали храм на горе дитём на ладони неба,
А вокруг тропинок - не счесть - все ли будут они пройдены?
На столе - травяной чай да ломоть чёрного хлеба
Для меня приготовила маленькая моя Родина...
Маленькая моя Родина
© Copyright: Вита Пшеничная, 2021
Свидетельство о публикации №121072102762
Свидетельство о публикации №121072102762
Рецензии