Лорке

Снова слышу эти ритмы.
В танце Смерти Лорка весь.

(У газеллы нету рифмы,
У касыды - рифма есть) .

Жизнь летит на жёстких крыльях,
Нежен взор её и строг.

(Мало строк у балладильи,
У баллады - много строф).

Жил цыган, боец, поэт,
Никому не бил поклоны,
Всё он пел о Смерти тёмной,
В смертной тьме увидев свет.

Умер - понял: Смерти нет.

Он пророком был, наверно:
Уж который минул год,
А из нашей Смерть таверны
Всё уходит -
да не уйдёт..


Рецензии