Жалко дядьку прекрасного
(сожаленье – не униженье):
приезжал как мэтр стихосложенья к нам
какой-то из бывших осеней,
да поддавши, рассказал о боли – не дразнящей,
настоящей, навылет бившей –
и о том же в последнее время пишет,
как потом стало ясно.
Дядька честен, не виноват:
он в другое вживаться б рад, да реально горе.
Этим летом мне тоже другое,
давнее уже лето скорая в своей подлости память
что ни день, норовит подбросить,
добавляя ко всякому вкусу лёгкую горечь,
да ко всякому шелесту – тихую,
но отчётливо уловимую ухом диссонансную ноту,
да к любого чувства течению –
струйку печали об той поре.
Это, впрочем, лучше, чем весело и легонько
играть сразу после восьмого квартета Шостаковича –
того, что в память о холокосте –
пасторальную Шуберта, бл**ь, «Форель»!
Жалко дядьку прекрасного...
© Copyright: Андрей Санта Ткаченко, 2021
Свидетельство о публикации №121072102369
Свидетельство о публикации №121072102369
Рецензии