Всё меньше жизни полоса, за годом, год...

Я шагаю, сбитыми в кровь ногами, по просёлочной дороге,
горло пересохло, наждаком скребёт, унылость на душе, печаль,
и лишь ветер вокруг меня, как в цирке балагане - шапито,
кружится, кувыркается, веселясь, гоняя облака седые в даль.

Груз тяжести воспоминаний одолел, в душе иголками свербит,
в голове всё перемешалось в кучу: хаос, сумбур и бедалам,
будто жизнь живу не по своему, а по сценарию какому-то чужому,
боль от пустоты прожитых бесцельно лет, выгрызает всё нутро.

Надеялся я втайне очень, что былое прошлое, быльём всё поросло,
но нет пока, зарубки в памяти, язвами незаживающими остались,
а в сердце вместо лета, на годы долгие поселилась суровая зима,
толстенным слоем холодного льда, сковавшая сердце, окутавшая душу.

Мечтаю только об одном, быстрей стереть и вытравить из памяти былое,
преграды преодолевая на пути, стиснув зубы, идти и идти вперёд,
но ломая ногти  карабкаясь по горным кручам, не зная, сна, покоя,
и как-бы не старался, выбиваясь из сил, но мне увы, фатально не везёт.

Жизнь такая вот на земле моя, на всём её протяжении утомительном,
так было в прошлом, есть сейчас и, наверное, будет, и в дальнейшем,
кажется, что жизнь моя, шагает со мной  сбивая шаг, не дружно в ногу,
а как-бы сторонясь, как прокажённого, не замечая, обходит стороной...