Ускользает с поволокой
От сумной и недалекой
Белой правды, правды горькой,
От хмурной беды неловкой.
Ропчет тихо, шепчет в шорох,
Бродит, путь ища нелегкий.
Помнит много, мыслей ворох,
Только скрыто, втихомолку.
Знать какая карта ляжет
Он не знает, он не скажет.
И не верит в храм бумажный,
Презирая спор и тяжбы..
И плывет за горизонты,
В голубой тоски начала,
Облаков пески печали.
Отрешен. Суров. Без злобы.
В поиске слов или Пишет
© Copyright: Павел Алекаев, 2021
Свидетельство о публикации №121072006017
Свидетельство о публикации №121072006017
Рецензии