В моей люстре погасла лампочка,
Не заменишь её другой.
Как в потёмках, крадусь я в тапочках,
Чтобы выкрутить поскорей её.
На потолке от люстры копоть,
Не смыть её водой.
Попробуй лампочку потрогать,
Которая горела день за днём.
Никто в той комнате
Свет не гасил.
Как только мертвецы зашевелились в омуте,
Мороз по коже вдруг заморосил.
В сыром подвале,
Где хранились огурцы,
Хранились также в маленькой
Коморке обугленные, изнурённые творцы.
Когда стрелки часов
Сходились на числе 12,
Тогда они ползли на зов:
Творить, чтоб наконец попасть в сонное царство.
Куда им путь закрыт,
Ведь они мертвые: им сон не нужен.
Но кто им собственно-то запретит,
Ведь они мёртвые, и никому не служат.
Мертвецы
© Copyright: Бутакова Анна, 2021
Свидетельство о публикации №121072005148
Свидетельство о публикации №121072005148
Рецензии