Обида

Она молча сидит, пронзая твою душу,
А ты всё ждёшь момент,
Чтобы поднять её наружу.
Ты говоришь всем, что давно забыла.
Но в глубине тебя сидит большая сила.
Она тебя невероятно разрушает.
Она больше всего тебе мешает.
И ты ещё не можешь идти дальше.
Ты не такая, какой знали тебя раньше.
И после каждого бакала,
Ты знаешь, что начнётся всё сначала.
Ты говоришь уже одним и тем же текстом,
Написанным в обломках твоего сердца.
Тебе ведь всё равно уже не больно.
Зачем ты каждый раз измазываешь раны солью?
Как будто каждый раз себя щипая,
Ты хочешь убедиться в том, что ты ещё живая.
Ты хочешь стать для всех холодной сукой,
Чтоб никогда не сталкиваться с той душевной мукой.
И ты не чувствуешь уже ни радости, ни грусти.
Но эта злость внутри никак тебя не пустит.
И каждый раз об этом вспоминая,
Тебя внутри от боли распирает.
Ты как ребёнка вновь себя жалеешь.
И думаешь:"когда уже ты повзрослеешь?"
Тебе же нравится так это ощущение?
Быть жертвой и страдать, как способ наслаждения.
Ты это не признаеешь и не осознаешь,
Что ты кайфуешь, когда ты страдаешь.
Ты вновь и вновь себя изводишь.
Но отпустить всё это ты не хочешь.
Ведь это создаёт внутри  какой-то смысл.
Ведь это то, чем заполняешь свои мысли.
Ты всю энергию туда спускаешь,
Но ту обиду ты никак не отпускаешь
Ты снова говоришь, что хочешь быть счастливой,
Но держишься за прошлое с невероятной силой.
И только в тот момент, когда его отпустишь,
Ты это счастье вновь к себе подпустишь.
И это только лишь тебе решать
Счастливой быть или опять страдать.