Прошлым живёт запоздалый поэт,
Полон невысказанного понимания,
Напряжены вены прожитых лет,
В беглых строках нет чистописания.
Выйдет из дома – навстречу спешат
Те, кто по-своему правы и скоры, –
Но прячут стыдливо слово “душа”
За нецензурные разговоры.
Пусть нынче и пиво по-новому пьют,
А кухни сменили кафе и тусовки,
Но нужен сердцам, как и прежде, приют
Там, где нет шутовства и рисовки.
Вправо качнувшись, оступится жизнь
И, спохватившись, попробует влево
Снова вернуться – на путь, что лежит
К тому, что, сгорая, всё ж не истлело.
Не всё сгорело
© Copyright: Сергей Будяков, 2021
Свидетельство о публикации №121071907486
Свидетельство о публикации №121071907486
Рецензии